В Австралии: с 1996г. Родился в городе Витебске, окончил Львовский Политехнический Институт. Публиковался в газете «День литературы», журнале «Белый ворон», альманахе «Витражи» и многих других изданиях разных стран (США, Германии, Австралии, России, Великобритании и др). Лауреат поэтических конкурсов, финалист лондонского Турнира поэтов «Пушкин в Британии» (2007 и 2012). Автор стихов, рассказов, очерков, эссе. В 2012-м вышла книга поэзии и прозы «На костре своих строчек...». Член правления МСП «Новый современник», Президент литературно-творческого объединения «Лукоморье» (Мельбурн).
ДОРОГА К ХРАМУ
Все начинают с того, что мама
Старательно моет раму,
А Таня – мячик
Роняет в реку в слезах горячих.
А дальше – дорога,
Одна из многих –
То влево, то вправо, то криво, то прямо.
Итог же величественен и прост.
Любая дорога приводит к Храму,
К Храму, который там, где погост.
***
Наш узкий круг, отрезанный ломочек
В большом, в огромном городе-вампире.
Молитвы – тексты, в стразах многоточий
И ритмов из покинутого мира.
Где все казалось грубым, неуютным
Заимствованным в каждой третьей пяди.
Где ложь шла рядом – беззаботный спутник
А правда в колпаке, курьеза ради.
Мы там учились говорить намеком
Там каждый шепот слыл за откровенье.
Мы заново теперь слагаем строки,
Сплетая их из тех, привычных звеньев.
Привычное выматывает жилы,
Привычное цепляет, сносит крышу.
Теперь кричи, кричи, что было силы
Но в этом гуле, кто тебя услышит...
***
В Берлине – липа, в Праге – тополь,
Мы по столицам: скок-поскок.
Но я запал не на Акрополь,
А на ромашковый лужок.
В предместьи города Афины,
На нем валялся, словно конь,
Вдыхая запах. Насреддину
Его б собрать в свою ладонь.
И продавать: за евро – кружку
(Изыск, как нижнего белья).
Поскольку это очень нужно
Таким романтикам, как я.
***
Ни слова фальши – это очень сложно,
Так хочется хвалить и величать:
То ножку женскую, то Чистый День морозный,
И червоточин в них не замечать.
Не замечать, что ножка кривовата
И поступь по-крестьянски тяжела
Что облака легчайшие из ваты
Намокнут к полдню и нависнут как скала.
Не замечать как все идет по кругу,
Как почва ускользает из-под ног
Не замечать, когда теряешь друга
И остаешься страшно одинок.
Закрыть глаза и петь одну осанну
Как соловей, задравши к небу клюв
Жизнь тут же подкрадется кошкой драной
И вырвет горло, замыкая круг.
***
А здесь декабрь – в разгаре лета.
Иду по улицам пустым
В час пик, но, будто, предрассветным.
Здесь не Одесса и не Крым.
Я в шкуре беглеца – поэта
В стране, которой я не сын.
И жарким летом не доволен
Мой друг трусит на поводке,
Он по-животному устроен,
Но прикипел к моей руке.
(Мы с ним одно, хотя нас двое,
А тень уже невдалеке).
Пуста проспекта перспектива.
Сегодня праздник – Рождество.
Вино – рекой, фонтаном – пиво.
А атеисту каково!
Но я, поскольку не строптивый
Хоть и не верую в Него,
Киваю встречным: "Мэри Христмас!"
И пьян, не знаю отчего!
***
Сколько раз начинаешь плясать от печки –
Две трети жизни – это сплошной простой.
И, если глазами женщины на тебя смотрит вечность,
Ты понимаешь, какой ты маленький и пустой.
Люди ходят, любуются древними видами –
От умиленья прольется, порой, слеза.
Но, приглядитесь: у сфинкса под пирамидами
Совсем не кошачьи, а женские, с поволокой, глаза.
