Я пишу эти строки под непрекращающийся мелкий дождь за окном, смывший летнюю пыль с зелени сада, изумрудной травы, по которой бегает в поисках пищи голодная промокшая сорока, уставшая ждать хорошей погоды. Блестит мокрая дорога, по которой пролетают такие же мокрые автомобили.